Sinceramente, não sei como é que os nossos pais sobreviveram à nossa infância.
Os meus dias oscilam entre estar um caco e o estar no lodo...
A privação de sono senhores, a privação de sono, de tudo, é o que mais dá cabo de mim.
A minha memória, outrora bastante razoável, está completamente na fossa.
#amaternidadeélinda
Esta situação do Valete, se calhar, também já está assim a resvalar para o ridículo, não...
Posso ser eu que não estou a ver bem a coisa, mas a Música é uma forma de arte.
Depois disto vamos fazer o quê? Censurar os filmes que têm cenas de violência contra as mulheres!?
E já agora, se no vídeo calhasse a ser uma gaja a apontar uma arma a um gajo, havia petição?
Eu não sou uma pessoa fundamentalista, salvo raríssimas excepções (tipo respeito pela vida humana e mais uns quantos valores morais, em que não acho que existam zonas cinzentas ou intermédias).
Tendo a achar que a solução ideal se encontra ali entre o 8 e o 80.
O que é bom para mim pode não o ser para o meu vizinho do lado.
E isto aplica-se às mais diversas situações do nosso quotidiano, vida pessoal, vida em sociedade, hábitos alimentares, política...um sem fim de situações.
Não sendo extremista, fiquei chocada no outro dia porque os senhores da panini acharam por bem ir distribuir cadernetas para a porta da escola do meu filho - e imagino que outras escolas - (jardim de infância e escola básica!)
A sério que sim senhores da panini!?! A sério!?
Ser informada que o Gael Garcia Bernal anda por Lisboa 😍😍
Sim, eu tenho um crush pelo senhor.
Mas é um crush assumido, tanto que, e embora eu tivesse acabado de saber uns minutos antes por uma amiga, o senhor lá de casa ao saber de tal notícia, tratou de me enviar mensagem a informar do mesmo, mas não sem acrescentar um "espero que não fujas de casa, sff"...
O stress é mais que muito e a irritação então...
Pelo que, percebi que necessitava de voltar a um registo de diário (de Marilu!) como forma de exorcizar a minha ira e irritações várias - claro que isto é como uma pescadinha de rabo na boca, porque voltar à blogesfera, quer a postar quer a ler (especialmente esta última), mais cedo ou mais tarde me vai provocar urticária e irritações diversas...
Mas assim como assim, também quase ninguém me lê, pelo que posso assumir isto como o "meu querido diário".
Já passaram 2 anos desde o fatídico dia em que, de ouvir as palavras cirurgia curativa, passei a ouvir as palavras cuidados paleativos.
Foi duro, foi. Foi um sentimento de me tirarem o tapete debaixo dos pés como nunca tinha experienciado.
Mas como tudo, superei. Temos de superar quando não há alternativa (cair numa depressão imensa é algo que não quero nunca considerar alternativa para mim).
Cerca de 9 meses depois chegou o dia em que já não havia mais lugar para cuidados paleativos.
Mais uma vez superei. Aí, acompanhado por um sentimento de quase alívio por saber que, em parte (e comparativamente com outros casos que acompanhei) foi melhor assim. A vida acamado e a recurso de morfina, a meu ver, não é vida para ninguém.
Agora, pouco mais de 2 anos da fatídica data em que tudo começou a desmoronar um bocadinho, ditou o destino que por obra do acaso fosse encontrada uma carta que havia sido escrita precisamente uns dias antes dessa fatídica data.
A cirurgia era complicada, longa e com risco, e a maleita que se propunha a curar era o que era. Foi o suficiente para ela achar que nos devia escrever umas linhas na eventualidade de não se escapar dali com vida. Escapou, mas infelizmente não por muito tempo.
São apenas umas linhas, mas o ter lido aquelas palavras escritas pela mão dela, aquele adeus e sejam felizes, encheu-me de lágrimas mas também me encheu o coração se um certo "conforto" que não consigo explicar.
Já nos deixou há um ano.
Fonix, e eu tenho tão presente aquela última semana. Não me lembro de muita coisa (credo, tanta...) mas tenho tão presente aqueles dias...tanto que parece que foi ontem...mas já passou um ano!
Como é que conseguiram sobreviver aos primeiros anos das vossas crias??
Acho que já estive, mais do que uma vez, a olhar para o abismo da exaustão...
Ainda não eram 10 da noite e já tinha a pequenada toda a dormir!!! Yeay
*sim, tive de acabar com a sesta do mais velho. Bem, 4 anos de sesta já não me parece nada mal.
O blogger não me avisou de alguns comentários.
Curiosamente deve ter tido um sexto sentido, porque também me parece que não mereciam muita atenção.
Toda esta situação de separação dos menores dos seus pais e a subsequente colocação dos miúdos em "gaiolas", enoja-me de uma maneira que vocês não fazem ideia...
Foda-se, que merda de mundo este!
Que eu saiba ainda não se paga para ter conta no Facebook. Também não tenho conhecimento de que apenas se possa ter uma conta por morada.
Então porque caralho há malta com contas do tipo "Maria e Aníbal", "família Abrunho", "família José e Armanda"???!!
Alguém é capaz de me explicar a razão desta merda, ou pelo menos, qual a utilidade?!!
A sério, é mesmo uma dúvida que me assola.
Se há coisa que é capaz de (quase) me derrubar, é a privação de sono.
Isto anda tão mal que eu já fico contente por não me esquecer de nenhum dos petizes nalgum lado...
Se continuo neste ritmo, acho que não chego ao natal...
Arranjei uma PT. Decidi que não podia continuar gorda que nem uma vaca. Já são demasiados anos sem vestir metade do recheio do meu roupeiro. (Sim, que isto é tudo da primeira gravidez, que esta segunda não fez qualquer mossa)
Uma vez por semana lá vou eu ter com ela, a PT, e apamhar porrada à séria.
Chego a casa e enfardo mer** como se não houvesse amanhã...
...mas depois espero milagres...yeah, right...não cosas os cantos à boca não.
